Recolección de moras

En total fueron dos kilos, y lo bien que lo pasé pesa más que lo que me va a engordar la confitura que voy a hacer con ellas. Nunca me gustaron, pero la verdad es que su olor me encanta y el preparado que hago con ellas también. Ir a coger moras me resulta de lo más entretenido, al principio veo las más grandes en lugares inalcanzables, pero a medida que avanzo, las encuentro al alcance de mi mano, colocadas como en racimo al final de ramitas que descansan sobre cualquier arbusto, haciendo que su recolección sea tan fácil que el recipiente más grande siempre queda pequeño.

Un paseo igual que el de ayer

Uno no es viejo por cómo se siente, si no por cómo siente lo demás. Después de unos años sin dar el paseo con el que tanto disfrutamos, nos pusimos en marcha para hacer aquel recorrido. Los árboles habían crecido, los postes que eran nuevos entonces, ahora se pudren. Vimos casas nuevas, casas abandonadas a medio construir, y un jardín que en su día fue la envidia de muchos, hoy sólo es un recuerdo. Ya no estaba escrito "las salinas" con mirtos, ni estaban aquellas adelfas de flor doble que sólo veíamos allí. Las puertas de forja blancas que franqueaban el paso hoy no estaban, es ahora la maleza quien hace ese papel, seguramente protegiendo con espinas ese jardín que un día fue maravilloso. De ese lugar, el primer recuerdo que tengo es el de una niña tropezando y rompiendo un tiesto, y aunque me lastimé, todas las lágrimas que lloré fueron por la maceta. Y el último, el de hoy, haciendo que sienta viejo aquel día.

¿Al mirar una Oruga ves una Mariposa?

Si a alguien le ocurren cosas extraordinarias todos los días, puedo asegurar que ve lo maravilloso de las cosas cotidianas. Me gusta que esos acontecimientos corrientes, que pasan desapercibidos normalmente, sean protagonistas por un día, y así cada día varias cosas sin importancia se transforman en algo sorprendente. No sé qué es lo que transforma lo común en lo que no lo es, pero me entretiene ver el cambio.

Bandera Pirata

Cualquier cosa que desaparece de forma misteriosa en una casa, pasa a formar parte del botín del cofre de un Pirata. Lo sé porque de casualidad, y no por seguir un mapa, descubrí en la isla del tesoro su escondrijo. No guardaba oro; a ciertos piratas les atraen los pequeños objetos, que solos no valen para mucho: una ficha de rummikub, otra de un puzzle, una goma de borrar, el lápiz de un juego, una cera azul, una concha de la playa y una llave. Todo aquello era obra del más temible filibustero. Por supuesto no toqué nada, sólo la llave, que coloqué en un lugar diferente esperando que me llevase de nuevo a aquel lugar, pero no, la llave se esfumó. Eso y algo extraño dibujado en la pared confirman que en la isla hay más tesoros enterrados.

Year of the Cat

Todo en la vida va dejando poso, y  aquella música que ponían en el tocadiscos mis hermanas, no iba a ser menos. Recuerdo Stay de Jackson Browne, Year of the Cat de Al Stewart, Rockollection de Laurent Voulzy, algunas de The Beatles, Bee Gees... Una larga lista que bien podría corresponder a los Nº1 de los 70. No creo que ellas llegasen a imaginar que todas aquellas canciones que escuchaban fuesen a quedar en mi memoria, sonando en mi cabeza para siempre.

Haciendo limpieza

Para no complicar mi apacible existencia, intento no pensar en todos los derechos que tengo, los que no tengo y los que aún teniendo, me quieren prohibir. Pero siempre hay alguien que me lo impide, con argumentos que hacen que tenga que retirar rápidamente todas mis telarañas.

Cinema Paradiso

A menudo me olvido de esa película que me gustó tanto que podría ver mil veces sin que llegue a aburrirme. Pero el tiempo pasa y queda aparcada una buena temporada, hasta que la recupero y entonces la vuelvo a disfrutar, con sus intrigas, sus personajes y el desenlace, que es capaz de emocionarme tanto o más que la primera vez.

Años luz

Acostumbrada a desaparecer de cualquier lugar en el momento menos pensado y a dejar atrás personas a las que sabía con seguridad que no volvería a ver porque siempre había utilizado el tiempo como recurso para distanciarse, rompió sus reglas para poner en marcha un juego. Un gran recorrido y un grupo de personas deberían confluir en un lugar del espacio. No era una tarea fácil, de entrada hizo un estudio de la predisposición de los jugadores: sabía que alguno después de tanto tiempo buscaría una excusa para no acudir al punto de reunión, con lo cual usó lo que muchos encuentran despreciable, el poder del encanto natural. Ninguno de ellos, tras haber aceptado participar, podría abandonar la partida.
Después de conseguir los jugadores, necesitó un mapa para encontrarlos y un poco de persuasión para llevarlos al tablero. Nunca se supo quienes llegaron al final, pero los que creyeron terminar la partida notaron que la que los había reunido no estaba allí, los esperaba muy lejos, en el siguiente nivel del juego.

Carta para Cenicienta

Entre los papeles que se encontraron en el viejo sótano de una casa abandonada, con los cristales rotos y las cortinas de colores ondeando al viento, había una carta. Estaba dentro de un sobre y quien lo halló decidió abrirlo porque no decía a quien iba dirigido. Pero una vez que leyó su contenido entendió que quien remitía la carta se despedía de un personaje de cuento, porque aparte de firmar como "Tu Hada Madrina", decía que cuando llegase la hora y el reloj diese la última campanada de medianoche, la niña debería marchar sin mirar atrás, teniendo buen cuidado de no dejar siquiera un zapato en la escalera, ya que allí no estaría su príncipe, sólo personas, un vacío, su recuerdo y un Hada.

Níspero del Japón

De todos los contenidos variados que puede tener una caja de zapatos, el que más llamó la atención aquella temporada fue un jardín. Se trataba, según su dueña, del jardín con más plantas y flores que cualquier jardinero pudiese soñar, con gran variedad de especies, traídas de muchos países para asegurar los colores en las cuatro estaciones, y no había ninguna repetida. Pero una ráfaga de viento, de esas que tanto llevan noticias como hacen caer las hojas en otoño, lo contó en diversos lugares y muchos intentaron ver aquel jardín. Los más caprichosos ofrecieron fortunas a cambio de la miniatura que imaginaban, de la que sólo habían oído hablar. Cuando su dueña se enteró, ofreció la caja y su contenido a quien le trajese un árbol para completar su jardín, y esperó varios meses, viendo pasar árboles enormes, pequeños, árboles preciosos, pero ninguno acorde con su jardín de caja de zapatos. Hasta que un día, alguien le entregó la semilla de un Níspero del Japón y ella, entonces, abrió la caja y colocó la semilla junto a todas las demás.

Handmade

En los tiempos en que se creía que todo estaba perdido y que ya nada podría despertar nuestro interés, aparecieron ellas, con aire fresco, ojos grandes y el cabello ligeramente despeinado que les da ese toque romántico que las hace especiales, y con un encanto que sólo aquella que las crea es capaz de plasmar en una simple camiseta, broche, pendientes o colgante, otorgándoles así la vida.

La Orquídea Robada

Me gustan las plantas, por sus flores. Tengo en mi gran colección la Orquídea Robada, es de hojas verdes y unas flores de ensueño que muy pronto podré admirar. Es una planta con significado, se dice que fue el regalo de una dama agradecida al príncipe de un país, y en ese reino se admiró la planta mientras tuvo flores. Todos los que acudían a palacio tenían la oportunidad de verla, hasta que sus flores se marchitaron, y la Orquídea Robada fue abandonada en una habitación en la que casi nadie la podía observar. En su lugar colocaron una urna de oro, regalo de un rey. Una joven mujer, que trabajaba en el palacio, regaba la planta y la atendía con mucha delicadeza, pero nunca volvió a florecer. Un día, en los tiempos en los que se acercaba el final de aquel reino y todos los que allí residían sabían que pronto llegarían las tropas invasoras, una anciana, que debía haber sido en su juventud la mujer más hermosa de aquel reino, habló con la joven que cuidaba a la planta y le dijo que iba a llevarse la Orquídea. Aquella, que la había cuidado con tanto cariño, tras escuchar a la mujer comprendió que sólo volvería a florecer cerca de un ser tan extraordinario como aquel, que con sus dulces palabras prometió a la joven que cuidaría  aquel tesoro hasta el fin de sus días. Tal y como acordaron, a la mañana siguiente la Orquídea había desaparecido del decadente palacio, pero nadie echó en falta aquel tesoro, sólo la joven que la cuidaba, que mucho tiempo después, cuando ya sus nietos tenían nietos, supo que la anciana era una hermosa hechicera que tenía una gran colección de orquídeas y la única que le faltaba era la Orquídea Robada, cuyas flores muy pronto podré admirar.

En privado

De conocidos a amigos hay un trayecto lo suficientemente largo como para que tétricos como yo ni lo intentemos. Nunca sabes cual es el final y no tengo un buen perder, no soy portadora del espíritu deportivo que te hace comprender que en algún momento aquella amistad no lo era. Los que parecen a veces el enemigo, del que yo soy claro ejemplo, pueden ser familiares que aunque te estén fastidiando constantemente, cuando los necesitas ahí están. Pero así continúa la vida, con el antiquísimo me dijo y le dije, y mis amigas por aquí y por allá, muy importantes todas.
Yo conozco a muchas personas y les ofrezco mi confianza, pero mi amistad sólo la tiene aquel que me comprende, que me corrige, que ve el sentido de todo lo que hago, que cede siempre por mí sin esfuerzo, que me consiente, que no intenta cambiarme, que encuentra en mí lo que sólo un amigo puede ver, aquel que me conoce mejor que yo a mi misma, aquel que no necesita leer esto para saber que siempre voy a estar ahí por si quiero saludar.

Con cadenas

Los bancos del parque no son para mí. Los columpios los ponen para los pequeños, y para los mayores colocan unos asientos con pedales, una manivela a la que hay que dar vueltas, una plataforma que haces girar cuando subes, unas escaleritas para los dedos... Muy divertido pero, ¿dónde están nuestros columpios? Creo que no soy la única que cuando va a un parque quiere subir en ellos y no lo hace porque está prohibido. Alguien olvidó que entre el de menores y el de mayores debía estar el parque para los que tenemos tiempo para cosas de niños.

Rebeca de Winter

Esta noche soñé algo. Es mi medio natural para desplazarme a otros niveles, ni más altos ni más bajos, pero en la mayoría de los casos, secretos, porque de lo onírico nunca lo cuento todo, hay cosas reservadas, agradables a veces y otras no, que prefiero guardar en la caja negra de la que nunca se sabrá nada aunque tenga un accidente mientras vuelo.

Inorgánicos, al amarillo.

Hay respuestas para todo. Por eso, los correos basura, que son los que se envían una y otra vez, contestan a necesidades no cubiertas de los individuos, seguramente la de pertenencia o de relación según Maslow.
Considero de mal gusto estos envíos repetitivos: no aportan nada personal, no son originales, puede ser que varias personas te lo hayan enviado anteriormente, hacen que el destinatario pierda tiempo, y el tiempo es dinero. Me pregunto dónde quedaron aquellas cartas que aparecían en los buzones adjuntando una moneda de peseta, que hablaban de la conveniencia de copiarla y enviarla a varios destinatarios, proyectos que aseguraban la suerte de todo aquel que continuase la cadena. Aquello me aportaba un beneficio, me pagaban una peseta por tiempo perdido, mientras los otros perdían su dinero y su tiempo. A ver cuando se le ocurre a alguien adjuntar un cheque al portador cuando me envíe esos correos.

La o de María

Es quien escucha, quien narra, quien a pesar de no creer en Dios cree en las personas, quien encuentra comida en un espacio en blanco de un mapa, quien ya no viaja más, quien no se presentará nunca a unas elecciones aunque le haya puesto nombre a un partido ideal, quien ya no deja que salga a escena el lado oscuro, quien reconoce haber tenido suerte toda su vida, quien se delató por un uniforme diferente, quien pide un lugar adecuado para escribir, quien baja por por unas escaleras "por las vistas", quien decide lo mejor para un niño aunque tenga que saltarse a cualquiera, quien habla feliz sobre su familia, quien sin saberlo es pastor de lobos.

Google

No hay quien me saque de la cabeza que google significa buena chica.

Blisi

El que me presta su imagen es Blisi, un koala con oficio de capuchón de lápiz.

Terreno Perdido

Creo que los hombres se equivocaron con el feminismo y con la igualdad. No sé porqué abandonaron la cortesía, aquellas atenciones hacia la mujer, dejar pasar delante, ofrecerse para llevar una carga, ofrecer la silla en la mesa, abrir la puerta...todas esas cosas se perdieron, y el manual no decía nada sobre abolir las buenas costumbres. Me pregunto si se sentían oprimidos y aprovecharon el movimiento. Un saludo.

Ojales sin botón

Los problemas se solucionan con el tiempo, por olvidarlos o por encontrarles solución. En este caso resultó ser una combinación adecuada de ambas cosas lo que solucionó en parte mi dilema. Todo empezó con la compra de unas camisetas llenas de colorines que encontré en una tienda el año pasado. No es que me quedasen muy bien, pero los colores me encantan y la verdad es que me atrevo con todos, así que no dejé pasar la oportunidad y mi armario y mi cartera fueron testigos de mi adquisición. Parecía que nada iba a enturbiar mi felicidad, tenía camisetas para un montón de años, ya que a mí la ropa me dura hasta que se acaba o hasta que no me cabe, y la razón es que sigo creciendo. Una sombra apareció tras el primer lavado de una de las camisetas: no era una mancha, era un agujero pequeño en la parte de delante. Llevé bastante disgusto, estas cosas pequeñas pueden afectar bastante cuando llevas una vida feliz. Decidí no pensar, olvidarlo, al fin y al cabo tenía más camisetas, pero la sombra del boquete no quedó ahí; una tras otra, todas las camisetas fueron mostrando el tétrico y siniestro motivo que había nublado aquella alegría que sentía después de haberlas comprado. No encontraba la causa, era imposible que la lavadora fuese tan selectiva para hacer el agujero en el mismo lugar. Bueno, las fui usando pero fastidiada, tenían aquel orificio misterioso y yo unas camisetas, aunque no viejas, heridas y sin posibilidad de recuperación. El tiempo pasó y yo olvidé, pero un día, una camiseta que no pertenecía al grupo de las elegidas por el Arco Iris, tenía no uno, sino varios huecos, y al momento encontré al causante: el cinturón.
Se trata de un cinturón que lleva conmigo 15 años, es de cuero y lleva un águila repujada en la parte de atrás. No es mío, bueno ahora supongo que sí. Era de una de mis hermanas, pero yo me lo puse, me quedaba perfecto con los vaqueros y así quedó, como complemento indispensable e insustituible. Las camisetas se enganchaban en una parte metálica que está en el extremo opuesto a la hebilla, y una vez cerrado queda muy próximo a ella, en el punto justo donde aparecieron todos esos ojales.
Hubiese sido más rápido poner que las camisetas se me rompen por culpa del cinturón, pero así demuestro que aparte de tener un rollo impresionante, a veces algo insignificante es capaz de crear una montaña de dudas. Saludos.

Hipócrita amateur

 Ser un fraude para el resto del mundo y contarlo, no es nada comparado a serlo e intentar ocultarlo. Desde luego soy lo primero: tratar de convencer a alguien de que está equivocado en sus suposiciones sobre ti, cuando están basadas en hechos, es algo casi imposible, y además según veo, estamos todos muy influenciados por las opiniones de  los demás, con lo que ese trabajo encima de ser duro, nos colocaría en el lugar del "quedabién". Para quedar bien, ¿con quién? Nadie nos interesa, sólo nosotros mismos, lo que vemos en el espejo del ascensor cuando vamos solos, esa es la realidad. El "a mí me importa todo el mundo" está de sobra, no me lo creo, ni usted tampoco. Lo malo que nos pase, se lo deseamos al de al lado pero elevado en potencia y lo bueno intentamos reservarlo, el interés como amo y señor. No es mi estilo, puede que llegue a usarlo, admito en el método un toque tétrico y siniestro, pero vulgar. Yo digo que a lo hecho pecho, y si se disfruta y convence al incrédulo, pues mejor, seguro que tiene ganado un trocito de cielo. Yo me conformo con un sitio en el lugar más fresco del infierno. Un saludo.

Trucos

No veo las estrellas, las recuerdo porque me hipnotizaban, pero ya no están, las luces de las bombillas las hicieron desaparecer hace años, y ahora cuando miro hacia el cielo sólo veo el resplandor de las farolas, y a veces, la luna, que sigue ahí por algún motivo, puede ser que esos focos no sepan todavía el truco para enviarla también a la chistera.

No siempre

La explicación más sencilla suele resolver los misterios más grandes, a veces.

Normas

Independientemente del caso, las normas están para cumplirlas o para saltárselas, no hay nada que entender.

Perdidos

Hay personas maravillosas que pasan desapercibidas porque la puerta de entrada no siempre está visible.

Repostería

Me gustaría saber cuál es el ingrediente secreto de ese bizcochito con nueces que sabe a amistad.

Figurantes

En el mundo de malos malísimos y buenos buenísimos, los mediocres estamos haciendo bulto, como en  todos.

Mentiras

La realidad de todo tiene muy poco que ver con lo que se expone.

Los Diminutos

Siempre habrá alguien que nos haga sentir pequeños.

Adiós

Ayer  me despedí de alguien que aprecio. Durante el abrazo noté que ya no estaba, y cuando acabó yo me fui para siempre.

A la fuga

Nos creemos libres sólo porque no vemos la jaula.

Cautela aprendida

Lo peor de mi hace que no comprenda lo malo en los demás, y de lo bueno me hace desconfiar.

Por hobby

Tengo en mente un libro, "Un cachorro para Blancamaría". Lo recuerdo en una estantería desde hace años  junto a otros, pero ese título siempre llamó mi atención, me encanta, por eso nunca leí el libro, para evitar encontrar algo que estropee lo que para mí es perfecto tal y como está.
Así como leo libros, también leo personas, es mi afición más antigua, y durante la lectura compruebo que en la mayoría lo más agradable es el nombre.

Planchazo

Estar decepcionado es algo libre. Las personas no piden que se confíe en ellas, pero a veces, cuando el camino nos presenta a alguien, lo hacemos. Espero no haberme cruzado en la ruta de alguien tan exigente que no pueda perdonar las faltas más pequeñas, porque unas son tonterías, otras no.

Luna llena

A quien me dijo que las personas somos como ovejas siguiendo a un pastor y cuando una se aleja, el perro la lleva de vuelta, le pregunto si es pastor y de quién, ya que no es ni perro ni oveja, y a uno como yo lo hubiese reconocido aun con piel de cordero.

Descendiendo

En mis subidas y bajadas en ascensor, compruebo el esfuerzo titánico que tiene que hacer alguna persona para farfullar algo como respuesta a mi saludo sonriente y casi teatral. Es uno de los lugares que considero idóneos para medir niveles de socialización, y puedo decir que cada vez son más bajos. De entrada ven tres personas: a mí de frente, su reflejo y el mío de maleducada. La causa, sin duda, el espejo.

Sin bucle

Me fascinan aquellos que tienen ideas compartidas con otros y las defienden deportivamente porque están convencidos de que es lo acertado.
 No soy de ese tipo de personas, ni siquiera tengo un sentimiento de pertenencia a algún grupo con ideología conocida que no sea la mía propia; no tengo ideales elevados, los míos son los más simples. Voy por libre,  y aunque reconozco verdades en cada explicación, me quedo con mi sencillez, admirando lo que me gusta y aceptando lo que me disgusta de las personas.

Lector vulgaris

Detesto los comentarios que ofenden, sobre todo si dan a entender que hay lectores de poca categoría por leer unos libros que consideran de tercera. Esa pedantería la cortaría de un plumazo y por eso escribí lo que sigue después de haber leído una crítica devastadora del último libro que leí, que por cierto recomiendo, y a quien no le guste, tenga otro tipo de inquietudes intelectuales o esté de acuerdo con la señorita Vázquez, siempre podrá leer esa obra que sólo unos elegidos somos capaces de entender.

"Me reconforta leer críticas que estén basadas en el conocimiento de una obra, y la que hace la señorita Vázquez es sin duda una de ellas, no por lo que opina sobre la obra de Marta Rivera de la Cruz, me refiero al libro" Ráfagas de un intelecto superior" de Kejö Lotra, desde la página 463 a la 465, ya que el texto está prácticamente fusilado, o eso creo, salvo donde pone político, que Lotra escribió religión, lógico, trataba de criticar otra obra, no La importancia de las cosas.

Me congratula haber encontrado a alguien que también haya leído a Lotra, ya que sólo hubo una edición y los ejemplares que hay son escasos, pero me reí bastante al leer la crítica, no sé si la señorita Vázquez sabe que Lotra escribió ese texto por la envidia exagerada que sentía hacia cierto autor de éxito."

Entre bambalinas

Trabajo con una compañía de variedades, en un teatro de renombre en la ciudad. Hacemos nuestra representación dos veces por semana, y de vez en cuando tenemos artistas invitados, estrellas con público propio que no pueden resistirse a trabajar con nosotros para actuar ante un público sin dueño, que sólo aplaudirá si la función es buena y recordará al reparto por cualquier cosa menos por el nombre.
Somos actores sin guión, pero cada uno con su papel, y así será como nos recuerden: la misteriosa con  glamour, la dulce y pesimista, el que tiene criterio, la despistada, el de la voz y la pluma, la de las costuras y labores, la del cigarro y los abalorios, la que nos lleva de gira, la que se comunica con los demás, el veloz y, como no, la diva.

Días felices

"Siempre digo lo que pienso", nunca suele ser verdad. Nadie en su sano juicio dice lo que realmente piensa, yo misma nunca lo hago, me molesta que un comentario mío pueda dañar a alguien y me cuesta muy poco usar las palabras adecuadas para que el que pregunte mi opinión quede encantado. Paso el tiempo intentando no ser la que estropee el día a alguien con una frase antipática, ya que nadie pide la opinión de otro esperando una mala crítica.

Con lupa

Contaré lo que ocurrió mientras trataba de resolver el misterio de Harold, un asunto difícil, en el que llegas a un punto y no puedes avanzar más, que fue justo lo que pasó, pero durante todo el tiempo que dediqué al interrogatorio descubrí lo que más me gustó del caso, la intriga.

Gato Palamigo

Nunca fue mi objetivo sustituir un animal por otro. Cuando todo aquello ocurrió, la decisión de que entrase a vivir con nosotros una dama con tanta clase, había sido aceptada por unanimidad familiar tras una batalla que duró dos meses y acabó con una victoria en la que todos en casa somos vencedores.
Así fue como llegó ella, como entró la que despedimos al poco tiempo de su llegada, como vinieron todos los anteriores y como los que lo harán si aún me queda valor para luchar en esta guerra que dura toda mi vida.

Cuerpo y mente

Conozco a un tipo que tiene una teoría sobre las mujeres, unas son femeninas y otras no lo son.Cuando dice esto último mira para mi.Sé que bajo su teoría, por no enseñar pierna, ni usar ropa ajustada, ni poner morritos tipo modelo de portada de Vogue, con la boca entreabierta, que entiendo de lo más sugerente aunque debe de tener su complicación, estoy destinada a ser  de "y otras no lo son".Si, tengo que reconocer que ya no tengo la figura de hace 23 años, cuando era una monada de 15, o que la moda en el vestir casi no me interesa, soy un clásico, zapato bajo, vaqueros y jersey de cuello pico, me pinto los ojos algunas veces y he de decir que, en vez de una bolsa de esas tan bonitas que hay, uso una mochila para ir a trabajar.Soy como las chicas Dove, belleza natural, que no pierde con los años, un valor seguro, que gana, aunque preferiría mantenerme.
Sé que una mujer es femenina si ya está de vuelta de casi todo, si es capaz de ver en una frase desde dobles hasta quintas intenciones, si sabe esquivar dagas envenenadas, y si no hace falta darle una explicación para que entienda una sencilla trama. Esto combinado con la teoría del tipo que menciono, daría un prototipo de mujer que no aceptaría a personas así, donde él es el "cerebro" y la mujer el cuerpo, todo un macho.

Como todos, pero mejores.

Hace pocos días recibí un correo, un escrito que se titula "Carta de una madre gallega", es uno de esos mails que lees y te ríes, pero quien me lo envió, gallega como yo, comentó : en qué concepto nos tienen, desde luego!! un poco es verdad...o no?  Y yo contesté :

Los gallegos somos como todos, pero mejores. No entienden nuestra retranca, y eso hace que nos vean de esa forma. Los gallegos en el mundo...como los berberechos en la playa, das una patada y salen 100. Se ríen de nosotros porque sabemos reírnos de nuestro reflejo. Somos los amos, la mano en la sombra, dominamos las personas, y para muestra un botón, y si no que se lo digan al del Turbiño, que aún se está riendo.
Un bico miña queridiña, que te sinto tan preto ainda que te encontres tan lonxe, e esto que te escribo dende a terra das meigas te sirva para que aprendas que os galegos nos reímos de todos mentras os outros se mofan de nós.

Afinidad obligatoria

Sé que esto es completamente lógico, pero me da la impresión de que este blog y yo vamos a ser bastante afines. Por mi parte, intentaré ser lo más empática que pueda con él y si lo encuentro necesario también podré tratarlo de tú o de usted, según el día, el texto y el humor que tenga.Hoy no lo tuteo, sería atrevido y además nos acabamos de presentar.